à Séverine (17 décembre 1892)

Lettre autographe signée adressée par Saint-Pol-Roux, de son domicile parisien du 63, rue de la Goutte d’or, à la journaliste Séverine (1855-1929), et datée du 17 décembre 1892. 4 pages (11,4 x 18 cm).

Séverine, née Caroline Rémy, était une figure incontournable de la presse parisienne. Elle avait dirigé, après la mort de Jules Vallès qui l’initia au socialisme, Le Cri du Peuple de 1885 à 1888. Elle collabora par la suite à de nombreux journaux. Rien que pour le mois de décembre 1892, on trouve sa signature sous plus d’une vingtaine d’articles — la plupart en Une — parus dans Le Journal, L’Écho de Paris, L’Éclair ou Le Matin. La plupart de ses contributions cherchent — et parviennent souvent — à attirer l’attention de l’opinion sur des “victimes” de la société, misérables et gens du peuple. Voici ce qu’elle écrivait de son activité journalistique le 16 décembre 1892 dans L’Écho de Paris auquel Saint-Pol-Roux était abonné et qui l’encouragea peut-être à solliciter, le lendemain, l’aide de Séverine :

Je ne recherche pas l’horreur, je ne m’évertue pas à découvrir les spectacles affreux ; quotidiennement, je ne me demande pas, la tête dans les mains, qu’est-ce que je pourrais bien encore évoquer de lugubre, pour attrister les lecteurs, pour apitoyer les passants.

Mes songeries, éprises d’idéal, s’assembleraient plus volontiers en Cour d’Amour, qu’en Cour des Miracles. Et j’aimerais tant rire, si — pareille en cela seulement, hélas, à la Futura de Vacquerie — je n’avais mal aux maux de l’humanité, souffrant de ses douleurs, saignant de ses plaies !

Je dis cela, en excuse, pour qu’on sache que c’est sans le vouloir ; que la compassion m’est instinct, non procédé — une chanterelle exaspérante, si l’archet n’était sincère ! J’ai, grâce au ciel, à mon arc, d’autre cordes que la pitié ; je ne m’y spécialise point ; je ne « fais » pas les pauvres comme on fait les modes : par et avec goût !

Mais, de nul autre choc, mon âme n’est ainsi secouée ; mais de nul autre son ma voix ne s’imprègne avec tant d’exactitude— et c’est à ce titre d’écho très précis, très fidèle, très vibrant, que les infortunes viennent à moi.

Leur refuser mon aide, mon appui, mon arme, sous prétexte que le sujet est usé, que la misère est une rengaine, que la famine est indigeste aux estomacs pleins ? Heureux qui peut le faire… je ne le pourrais pas !

Non que je sois meilleure ? Je n’ai pas le ridicule d’une semblable prétention, et rien ne la justifierait. Seulement, je suis bâtie autrement, voilà tout — à mon grand dommage ! C’est une infirmité comme une autre, dont on ne se vante pas, dont on s’excuse, en nos temps pratiques ; une affliction nerveuse, une hypertrophie morale, contraire à mes intérêts et à la quiétude des voisins. Somme toute, il en est de moi comme de ces terre-neuve qui ont la monomanie du sauvetage. Ils dérangent les pêcheurs à la ligne — et ils ramènent quelquefois un baigneur ! Je les aime tout de même mieux que les chiens de garde…

Oui, je l’avoue, je ne puis entendre un appel sans dresser l’oreille, ni voir un rond sur l’eau sans plonger à plein élan. Il est de si poignantes détresses !

La lettre de Saint-Pol-Roux, qui fait appel à la générosité de Séverine, est, à notre connaissance, l’unique vestige d’une correspondance échangée entre le poète et la journaliste. Un autre de ses intérêts est de confirmer que le Magnifique avait laissé dans l’ignorance de son ménage avec Amélie et de sa jeune paternité sa famille marseillaise dont le conservatisme catholique et bourgeois ne pouvait que mal apprécier cette union libre et la conséquente illégitimité de Cœcilian.

Saint-Pol-Roux

63 rue de la Goutte d’or

Madame,

On dit votre Charité vaste et multiple comme un fleuve d’Amérique…

Or c’est une façon d’aumône que je viens solliciter de votre confidence.

Voici :

Mon père et ma mère m’attendent en Provence à l’occasion des fêtes de Noël – si familiales là-bas chez les gens de soleil.

J’ai bien reçu certaine somme à l’usage de la « bête humaine », mais cet argent du voyage j’ai cru devoir le remettre à mon Amante et à notre Marmot que tous deux il me faudra laisser à Paris durant mes deux mois et demi d’absence, — ménage de poëte que, vous le devinez, ignore ma sévère famille de province.

Alors comment partir ?

La toute bonne et toute miséricordieuse que vous êtes ne pourrait-elle m’obtenir, pour le 21 ou le 22, d’un journal quelconque, une passe dite de chemin de fer à destination de Marseille ?

Cet utile viatique j’ai cherché à le gagner. Vainement. Mon art orgueilleux fait de moi une sorte de lépreux d’or, on ne veut de mes pages nulle part.

Finie, ma confession.

S’il abuse, oh ne craignez point de gronder le poëte qui osa s’abriter ainsi machiavéliquement sous votre aile de sœur !

Respectueusement, Madame, je baise les petites plumes qui écrivent çà et là tant de bouquets

Saintpolroux

17 Xbre 92

— En retour, au premier jour d’embellie, je vous apporterai mon obole à l’adresse de vos pauvres – desquels je viens peut-être malencontreusement vous distraire aujourd’hui.