Saint-Pol-Roux rend hommage aux poètes : “La Complainte de Morven le Gaélique” (1928)
Bien que la poésie soit de toutes les saisons, la Société des Amis de Saint-Pol-Roux participe à sa manière à la nouvelle édition du Printemps des Poètes. L’an dernier, nous avions publié au jour le jour, le temps que dura la manifestation et au-delà, une petite anthologie composée des poèmes dédiés au Magnifique par ses contemporains. Cette année, nous rendons la parole à Saint-Pol-Roux en reproduisant les hommages qu’il rendit, à son tour, à ses confrères en poésie, maîtres ou amis.

Saint-Pol-Roux (par Georges Jauneau) & Max Jacob (portrait de Christopher Wood, 1929, Musée des Beaux-Arts de Quimper)
LA COMPLAINTE DE MORVEN LE GAÉLIQUE
À Max Jacob
Gens qui ne savez plus, d’avoir usé vos fronts sur les bancs vermoulus,
Ne ternissez d’un ris la grâce bienheureuse du pauvre esprit
Il sait la ligne pure, si vous connaissez toutes autres figures ;
Il voit l’image de victoire, si vous la captive de la chambre noire ;
Il sent l’idée première, si vous la seconde fait votre lumière.
L’heure vivante il veut la vivre, alors que vous vivez la morte aux creux des livres.
Tout il a désappris afin de mieux apprendre, et vous tout écouté pour ne plus rien entendre.
Aussi, lâchant des dents l’os vide des pédants, a-t-il suivi l’école des buissons ardents.
De jolie en jolie, le vagabond d’abord éparpilla son double grelot de folie.
Cornes à son front rouge, il entrait dans un claque et sortait par un bouge.
Avec la boue le potier bleu fabrique un ange, et la svelte Beauté ce n’est qu’un jet de fange.
En effet, notre humain un jour pose l’orteil sur le juste chemin des racines profondes jusqu’au seuil du monde.
Et, par la sève, le voici qui monte, monte vers le lys suave, à la crête du rêve.
Enfin, derrière la corolle, il se trouva devant le fruit de la Parole.
Fruit si nu, fruit si pur, enjolivant l’azur de sa chair ingénue.
Or, de ce fruit il mit à se nourrir, au point que désormais il ne pourra mourir.
Et vous vivez peut-être, chétifs de la plaine, des morceaux qui tombent de sa bouche pleine.
Ensuite, par la rampe d’un rai de soleil, Le Gaélique nous revint, tenant son âme mêmement qu’une corbeille.
Ecce panis angelorum,
Factus cibus viatorum.
Mais, pour ainsi ne plus mourir, il a dû se tuer, se tuer aux lois vôtres en train de pourrir.
Se tuer, qu’on vous dit, afin de viergement renaître en la candeur primitive d’un maître.
Et, pour ce faire, tout entier notre simple est entré dans la cellule d’un moutier.
Un jour plus de vingt moines ont passé, barbe semant des resquiescant in pace…
Mais parce qu’il fut un diable auparavant, faut dire aussi qu’à s’est coupé la queue devant la porte du couvent.
À s’est coupé la queue qui pendait à son dos, et dehors l’a laissée aux bêtes en cadeau.
Elle filait, fila, dies irae dies illa, semblable au serpent long sous le talon de fer en fermoir à l’enfer.
Dans son cercueil sept fois plus grand que lui, notre reclus a comme lampe une grand’croix qui luit.
Et, sur l’étoile en bois, voilà qu’il reconnut dans la chair nue celle du fruit de la Parole.
Le même fruit avec des mots pour des lèvres d’apôtre, l’un de ces mots disant qu’il faut s’aimer les uns les autres.
Barbe semant des requiescant in pace, un jour plus de vingt moines ont passé…
Panis angelicus
Fit panis hominum.
– « Pour le ressusciter, vieux sonneur sans péché mais avec haricots, verse de ton clocher septante clairs cocoricos ! »
– « Ne pleurez pas le Gaélique de Quimper, il vit bien davantage, et non pas dans la cage de pissenlit vert.
N’a plus de cornes ni de queues, mais a des ailes neuves qui lui pleuvent blanches des épaules à ses hanches.
Vous les vrais morts de ce vivant, laissez au poulailler des vents le coq en bronze du couvent.
En vérité, je vous dis, diable de braise de jadis est ange frais au paradis,
Ce paradis comme il s’en trouve, pour chacun de nous, dans les cerveaux jumeaux de nos genoux.
Ne mange plus de votre lard et plus ne boit de notre vin, mais sur la nappe de pervenche on s’alimente de divin.
De même que se tourne un sablier chez les déchaux, son ignorance d’ici-bas devient science de là-haut.
Trempant sa plume en le soleil, encrier d’or du ciel, à la manière d’une abeille il aligne du miel.
Il trouve l’encre noire à même le péché de nos parents couchés sans l’écharpe de maire aux flancs de Dieu le Père.
Son encre rouge c’est le sang d’Abel, premier mouton du premier loup des hommes, ces premiers pépins de la pomme des pommes.
Sa blanche coule de ton sein, blonde Chérie du Saint-Esprit, durant que l’âne et que le bœuf soufflent dessus le dauphin neuf.
Avec la plume de son aile il tire des étoiles du mystère comme du sol noir avec sa pelle Jacques Bonhomme tire des pommes de terre.
Il strophe aussi des arcs-en-ciel avec des joies de papillons, et ses points sur les i sont des chants de grillon.
En outre, souvenirs de son passage humain, il sait la flûte des prairies et l’ahan des chemins.
Il sourit fraise, il bavarde cerise, il songe en poule dans la crèche, il rêve en alouette dans la brise.
Il a des jappements de bon chien quand on entre et des noces de vigne vous cerclant le ventre.
À l’aurore il étend le beurre du soleil sur la prière du pain blanc,
Sur la fatigue de pain noir il met la crème de la lune à la tombée du soir.
On voit son vieux Bec-Braz distribuer sa trogne, et la Marie Kerloch offrir de sa charogne.
Il pleure les marins qui vont se fair foutre et chante les bons dieux qui meurent sur la poutre.
À le lire on croirait manger dans une assiette où le peintre a fait cuire quelque historiette.
Sûrement qu’il écrit sur la page des cieux ; la chanson populaire est un moment de Dieu. »
Ramassons donc, mes frères, ses vives chansons, pareilles dans leur barque à ces miracles de poissons.
Ramassons le dimanche et ramassons les dis, elles choient par les trous dorés du paradis,
Du paradis perdu – par lui retrouvé, ce jour-là qu’il pêchait l’Angélus du matin dans l’eau très sainte du Jourdain,
Dans l’eau très sainte du Jourdain que la tête coupée mit sur le front de la personne de la Trinité qui s’en ira mourir entre fiel et vinaigre en dieu cloué.
O res mirabilis !
Manducat Dominum
Pauper, servus et humilis.
§
Homme de ciel et diable ancien, ô mon doux frère solitaire, Max Jacob, plane à jamais dessus les bonshommes de terre, auprès du pigeon blanc qui porte en roucoulant un bout d’herbe en son bec, – chance et bonheur avec !
Camaret, mars 1928.
Bibliographie :
- “La Complainte de Morven le Gaélique”, Le Mail, n° 5, avril 1928, p. 267-271.
- “La Complainte de Morven le Gaélique”, Glorifications (1914-1930. Vers et Prose, édition établie par Alistair Whyte et Jacques Goorma, préface de Jacques Goorma, Mortemart, Rougerie, 1992, p. 131-135.
- “La Complainte de Morven le Gaélique”, in “Cher Burgrave… Correspondance croisée rassemblée Max Jacob-Saint-Pol-Roux (1928-1937) suivie d’une lettre à Divine”, Cahiers Max Jacob, n° 17-18, novembre 2017, p. 76-80.
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OpenEdition vous propose de citer ce billet de la manière suivante :
harcoland (24 mars 2025). Saint-Pol-Roux rend hommage aux poètes : “La Complainte de Morven le Gaélique” (1928). Société des amis de Saint-Pol-Roux. Consulté le 18 juin 2026 à l’adresse https://doi.org/10.58079/13k5l
